Глядятся в воду фонари.
Их бледный свет, мертвенно-стылый,
Как продолжение зари,
Ест ржавые моста перила.
Лишь тихий плеск воды в бетон,
Шуршанье гальки, шорох тины,
У ног бутылки блеск и звон
Чуть нарушают сон картины. …
Кто рисовал тебя, пейзаж?
Кто этим кленам листья красил?
И где тот черный экипаж,
Который ждет лишь тайных знаков?...
Мне кажется, он точно здесь,
За этим пологом из веток,
Несет он всем благую весть
О том, об этом и об этой.