А сегодня, между прочим,
женский день: восьмое марта!
Небо серым наволочьем
прячет золото подарка.
Ветер рвёт вихры мимозы,
треплет розы, гнёт тюльпаны,
и строкой банальной прозы
тешат публику баяны.
Но в коротеньком пальтишке
с допотопной оторочкой
ты торопишься к мальчишке,
не смущённая отсрочкой,
чтоб весенними стихами,
вопреки душе уснувшей,
тронуть в сивом истукане
век прошедший,
звук минувший.
Дрогнут каменные веки,
луч зеницу повстречает –
и сорвутся с голой ветки
стайки призрачных нечаек...