Мы все бываем разными, мы все бываем всякими. Хоть в чём-то, но прекрасными, а для себя – лишь бяками. Со стороны – не видные, слезами сплошь умытые, с судьбою незавидною, с душой беде открытою…
Себя анализировать не надо бы, не надо бы! А жить – иронизировать над каждой сердца жалобой. Да только не получится, уже не так устроены. Другой пусть кто-то учится, а мы – с собою воины.