***
Мы рождаемся печальны,
облекая в крик упрёк –
оттого что путь не дальний,
без подмоги и дорог.
Помним опыт прежних жизней,
понимая: мир – дерьмо,
но должны любить отчизну
с пашней, речкой и тюрьмой.
Беспокоимся о ближних,
дальних учимся прощать.
Ценим лишь героев книжных,
ведь у них и ум, и стать...
Путь ухабистый не сглажен
и порядка нет в стране,
и поэтому всё дальше
уезжаем от корней.
Но однажды, в послесловье,
отбывая в небосклон,
станем клясться. Жизнью. Кровью.
Мол, не знали, что не сон.