* * *
Среди витиеватых виршей...
Позволю написать о том,
Как Мать моя на лесобирже,
До слёз, ворочала багром!
И брёвна в штабеля катая,
(Мужчины все уйдут на фронт)
Не знала, «ельцинская» стая,
До нитки оберёт народ.
Твои натруженные руки
И не хотят знать про покой.
Сегодня ходят внучки, внуки
В нарядах, связанных тобой.
Восьмое марта, женский праздник
И хоть седая голова…
Я вновь мальчишка и проказник,
И счастлив тем, что ты жива!
http:///valerver77.blogspot.ru/