(М. И. Цветаевой)
Через "ять" писалось имя это,
Через белую лебедь азбуки русской,
В день рожденья такого Поэта
Отчего-то мне грустно так… Грустно.
Жизнь зажгла рябиновою кистью,
Проживала себя на бурлящем вулкане,
На алтарь – непреложностью истин,
Знала, имя её – нет, не канет.
Мощь непостижима самородка,
Неподвластна нисколько земной оболочке,
Никогда не слыла в жизни кроткой.
И сама… В ней поставила точку.