Обманчивая жизни полоса,
Конечно, натянулась не сегодня.
Мои стихи уйдут на небеса,
Когда их автором займутся в преисподней.
Там, говорят, хорошие спецы,
Такие, как в подвалах кегебешных.
Я верю, не оставят ни пыльцы,
Ни пятнышка на крыльях моих грешных.
Наверно, улыбаться сквозь разгул
Смолы кипящей
Будет очень больно.
Но я такую рифму завернул,
Что черти закричат:
- Ах! Ах! Прикольно!
На сковородке трудно песни петь,
Вокруг шипит безжалостная масса
Неведомого варева,
И плеть
Взлетает, чтоб не знал
Ни дня, ни благостного часа.
Я потерплю.
Зато, как чудеса,
Как птицы восхищённого полёта,
Мои стихи прорвутся в небеса.
Да есть ли под луной прекраснее хоть что-то?
Когда хвостатый чёрт,
Мой самый ярый враг,
Начнёт меня душить жестокой бездной,
Ему скажу:
- Дурак же ты, дурак!
Развейся!
Посети публичный дом, кабак.
Ты со стихами вновь попал впросак,
Тебе тягаться с ними бесполезно.
На небесах они,
И в душах – повсеместно.
Р.Маргулис