У меня есть то, что недоступно женщинам, с тобой ночевавшим рядом. И мне повезло стать гильзой, порохом от снаряда, когда ты стреляешь - я слита с твоей рукой, как ни одна из женщин, которая в ночь с тобой заваливалась в квартиру, пропахшую сквозь амбре. И если они – стрит флэш, я джокер в такой игре.
Мне повезло, ведь ни одной из них ты не кричал оденься теплей, на улице мерзлота, с таких, как я, господи, рисуют эскизы художники для святых, распиная на чертежах белеющего холста.
С такими, как я, осторожны, боятся ударить и испугать, им уложат голову на колени и начинают медленно засыпать, пока ты гладишь волосы, перебирая их ласково и легко. Таким, как я, быть такими – на самом деле неестественно тяжело. Молчать и слушать, когда и самой ужасно хочется закричать. Но тогда ты все сломаешь или разрушишь, то, что поклялась лелеять и защищать.
Это быть нерушимо верной, умереть, но не отступить, когда он понимает сразу, даже можно дальше не говорить. И смеется, целует в щеку, вытирает глаза платком. Только кажется, будто плохо, ты же держишься молодцом.
Он с другою и груб и властен. Подминает, она кричит, и кусая ее запястья, он, наверное, промолчит. А потом мне тайком проронит – она дерзка и горяча…
Черт возьми, мне безумно страшно, что
я тень у его плеча.