Тикают клювы седых голубей, подбирая
Хлебные крошки и гамбургеров объедки,
В сморщенных тучах стирается роспись духа,
Что возносился с мыслями о большом.
После похода, разгрома или раздрая
Всё однозначно, а в этой звериной клетке,
Что подбивает на горы пера и пуха,
Будет как надо - ни плохо, ни хорошо.
Рыжую россыпь уставшего насмерть металла
Старой отвёртки, у мастера жившей в чулане,
Крысы растащат на лапах по городу гномов,
Как семена частной собственности и чумы.
Тряпки границ человечьего потенциала
Стоптаны в грязную лужу, и кажется – зла нет.
Нет ничего, что похоже на кражу со взломом,
Только пробиты на кассе тела и умы.