Видишь ли, дорогой, ты сегодня проснулся так рано, что разбудил меня.
А мне снился ты, молодой. И память привычно болела и ныла.
И день за окном был унылый.
А там, во сне, была комната наша. И стол, и янтарная ваза,
в которой не переводились цветы, желтые и голубые, - любые. Помнишь, дарил их ты.
Солнце играло в шторах, и занавесок узоры были похожи на фрески
южных каких-то стран. Было светло и чисто. И счастье было.
И близко пела о чем-то пластинка. И капал на кухне кран…
Да, сон был, явно, в руку. Вспомнив любви науку, ты приготовил мне кофе
и говоришь слова. Кажется, я их знала. Что-то о нас, у вокзала.
Да, я тебя не слышу. Просто смотрю в глаза.
Что ты сказал? Любима? Ах, я совсем забыла...
Слышишь, поет свирель...
Нет, это бред, конечно. Хочется в бесконечность сна завернуться снова.
И падаю я в постель.
08.03. 2013. Нетания.