Как много их, талантливых певцов,
Кто памятник себе воздвиг нерукотворный:
Державин, Пушкин, Лермонтов, Кольцов,
Есенин, Тютчев, Маяковский, Чёрный...
Одни "идут по лезвию ножа
И режут в кровь свою босую душу",
Другие же, чуть слышно, не спеша,
Разделывают душу словно тушу.
И снятся им, в который уже раз,
Тревожными и чуткими ночами
Кровавый мальчик, собранный из фраз,
Иль кто-то чёрный в облаке печали.
Душистый локон, незнакомка, дым
Летят над полем, ветренным и чистым,
Никто не станет снова молодым,
Но каждый будет вечным и лучистым!..