Кто тот искусный режиссёр,
Что ставит пьесы жизни бренной,
Собрав куски моей Души,
Разбросанные по Вселенной.
Вложив их в чуждое мне тело,
Священный Дух им укрывая,
Суля, лишь призрачное Счастье
В садах Божественного Рая.
Зачем зажали плотью Душу,
Судьбой сковав, словно цепями,
Когда она стремиться Ввысь –
Красивыми, цветными снами.
И кто распределяет роли
На этом небе, звёздно-мглистом –
Кому, и как, и сколько раз,
Актёром быть, или статистом.