Есть девочка, в ней вы едва ли,
Найдёте богини черты,
Но в светлой, пускай и печали,
Нельзя не найти красоты.
Лицо, уложив на ладони,
По-детски прекрасна она,
Так в сумрачном небосклоне,
Восходит под вечер луна.
И стан её зыбкий и тонкий,
Задумчивой негой дарит,
Отыщешь лишь в грустном ребёнке,
Столь зачарованный вид.
А может, она о страдальце,
О мученике, иль святом,
Сплетая измученно пальцы,
Вздыхая, жалеет о нём.
Быть может, ей рыцарь прекрасный,
Пригрезился вдруг на коне,
Плюмаж его пышный и красный,
Мелькнул за туманом в окне.
А после, она неискусно,
В альбоме начнёт рисовать,
О чём ей тут было так грустно,
Что не было силы сказать.
И в каждом движенье, и взмахе –
Англицкого карандаша,
По белой, шершавой бумаге,
Её затанцует душа.
И вот из-под кружева линий,
Слегка неумелой рукой,
Выводит себя героиней,
Где ждёт её скромный герой…
Ах, всё это право – наивно,
И вряд ли улыбку сокрыть,
Но возраст её такой дивный,
Что я не могу не любить.
И даже касаясь запястья,
Её невесомой руки,
Я чувствую как моё счастье,
Целует мне нежно виски.
2007, 2013