Что делать, когда строчки врут и нестройны,
И рифма гуляет в слоях атмосферы,
В душе как-то сумрачно и неспокойно,
И не отодвинуть бессилья портьеры?
Когда будто лютня оплакала вечер,
А день был потерян с листом из тетради,
Где свет и покой был словами намечен,
И крутится мысль «Может все-таки, хватит?»
А лютня поет, и уводит дорогой,
Размытой дождем, не мощеной и грязной,
Где целая жизнь до родного порога,
Но что за порогом – пока что неясно.
И тихо, по краешку памяти, робко
Скользят все слова, и улыбки, и песни,
Тепло и уют, но ведь здесь лишь дорога,
Унылая, скрытая в водяной взвеси.
Под песню проходят, как траурным маршем,
Десятки и сотни уставших, забытых,
И сгинувших, так и не ставших чуть старше,
Осенней листвы, той, которой прикрыты.