Капель в бреду, как будто квелый бард
Поет стихи безудержно и пьяно,
Проталин темный след дымит, как рана,
И, как река, берет начало март.
Прости меня, безумства круговерть –
Мне не судьба, и это не каприз мой,
Когда-то был я частью механизма
Того, что рушит в марте зимы твердь.
И не зови с собой, гормон, туда,
Где заблудиться запросто на понте,
И чистит клюв беда на горизонте,
Как ворон чистит клюв о провода.
Прошедшей благодарен я весне,
Что выпила она избыток крови,
И сердце стало отбивать суровей,
Как маятник тяжелый на стене.