Есть радость с привкусом полыни…
Твои стихи, твой светлый гимн,
опубликованные ныне
уже – принадлежат другим.
Но, что лукавить: сам спешил
дарить слова, как гроздь рябины,
скорей! Пока не подрубило
судьбою дерево души…
О, строки – выросшие дети,
переступившие порог…
И пусть я – вовсе не пророк:
вам жить и жить на белом свете…