И далась тебе поздняя осень,
Ведь могла бы ещё подождать,
Жить да жить, ведь всего сорок восемь,
Ну, а мне тогда лишь двадцать пять.
Слушай, мам, как давно это было:
Я – мальчишка, и мы во дворе
После школы при свете унылом
Листопадом шуршим по траве.
Ты, проверив дневник для острастки,
- В жизни, сын, всё должно быть на «пять»,
Меня учишь смотреть без опаски
На раскрытую жизни тетрадь.
В ней ты мне написала лишь строчку:
Мальчик. Игорь. Хрущёвский ноябрь.
Но наполнила ветром листочки,
В добрый путь снаряжая корабль.
И поплыл мой кораблик по свету,
Охраняем судьбой и тобой,
По Советскому звонкому лету,
Под Высоцкого хриплый прибой.
Заблудившийся в юности где-то,
Меж русалок едва не пропал.
Я тебе благодарен за это:
Ты всегда поправляла штурвал.
Но билет в уходящую осень
Доктор вклеил в больничный листок,
И взлетел в опустевшую просинь
Безмятежной души лепесток.
Сел на мель мой кораблик бумажный
Без попутных твоих тёплых слов,
И тетрадь я закрою однажды,
И мы станем общаться без снов.
- - - - - - - - - - - - - - - - -
А в окне снова поздняя осень,
Непогоды дождями висят,
И тебе, как всегда, сорок восемь,
Ну, а мне уже, мам, пятьдесят.
Картинка из интернета, спасибо.