Шумные устроив посиделки,
Птицы отмечают месяц март.
Здесь снегирь дудит в свою сопелку,
Воробьёв и галок слышен гвалт.
Громче всех звучит свирель синицы,
Дятел где-то долбит в барабан.
Вроде и стараются все птицы,
Угодить хотят концертом нам.
Только нет изящества в их песнях,
Звуки не летят под небосвод…
Я смотрю с тоскою в поднебесье:
Где же мой соловушка поёт?
Вот куда от нас сбежало лето,
Прихватив с собою певчих птиц?
Соловей, что пел в саду мне, где ты?
Надоело дзиньканье синиц.
Там, где солнце вечно пышет жаром,
Всё цветёт и круглый год тепло,
Где стоит гора Килиманджаро,
И струится речка Лимпопо,
Где-то там, сейчас в лианах гибких,
Мой певец сокрылся и молчит.
В том краю не любят голос скрипки,
Громогласно попугай кричит,
Радужными перьями красуясь,
Бессистемно дует в саксофон.
Соловей же серенький, тоскуя,
Вспоминает сад, где был влюблён.
Где свободно, громко, без опаски,
Пел подружке, сидя у гнезда.
И не важно, кто какой окраски,
И оценят музыку всегда…
Прилетай скорей, певец мой скромный,
Ждём тебя, у нас уже весна!
Знаю – мир чарующе-огромный…
Любящая Родина – одна!
11.03.13.