Придавленный веками гнётом
На мир не гляжу с призрением,
Приедете,угощу Башкирским мёдом
И малиновым после бани вареньем.
С радостью покажу я милый двор
Где рождался поэт в тоске и горе.
Сколько же прошло с тех пор?
Когда писал стихи я на заборе.
А было тогда мне десять лет,
Рифмами говорил я то и дело,
Мама поняв,что во мне поэт
От горя за ночь поседела.
Ничего поделать я не мог,
Вначале стихами я гордился.
-Будь проклят поэтический рок,
И я что на свет родился.