С моем усталом мозгу только тряпки да мальчики.
Мне слишком обрыдло ворочаться ночью от слов.
Стихи у меня - как горящие рыжие одуванчики,
И каждое - мой личный ад, разрушенье основ.
Слова собирать, тут же злиться, что их собираешь,
Отхаркивать мысли и красить их, чтобы влекли
В цвета, о которых оттенков, названий не знаешь,
От тысячи версий оставить для вечных - нули.
Понять, что твое словоблудие несовершенно.
Понятней художник, почетней блюзмен, пианист.
А ты? Ты творец - краткий миг, и удача - мгновенна..
Опять чертыхаться, рычать и хватать новый лист.
Ему отдавать в бесконечность ушедшие ночи,
И сладкие вздохи, и нежность далекой руки.
И заново все создавать ни один не захочет,
Когда понимает, что все превратится в стихи.
Но мне все равно, моя жизнь, - очарованность формой.
Придание мягкости линиям строгим оков.
Я вновь отдаю свою душу - изжеванным кормом.
За жалкую горстку покорных рифмованных слов.