Я по заснеженному полю вновь иду.
А сверху (у Него мы на виду!)
я выгляжу как мошка, что по блюдцу
ползёт. Мне звоны в уши тихо льются
невидимых птиц Божьих, а Заря
(я даже слов не стану тратить зря)
прекрасна!..
К Иве подхожу заиндевевшей
и мысленно ей говорю: – Весны
начало! Так что носа ты не вешай!
Тебя поэт возьмёт с собою… в сны.
Или, быть может, он тебе приснится,
или друг другу – оба сразу, да?..
Ты слышишь звон?.. Уже летит сюда…
уже на ветке у тебя сидит синица!..
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ах, Ива! я не стал бы говорить
о людях, вечно в рифму говорящих,
раз к ним принадлежу, но… если в ящик
поэт сыграет, станут ли корить
его за то, что сами вихри строчек
вдруг запоют о судьбах одиночек?..
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Далёким эхом прозвенит мой стих.
Но ктО его услышит в дикой чаще? -
вот мысль, которая приходит мне всё чаще
на ум!.. Я ухожу уже... Прости!
11 марта 2013; в дороге
.