И те, что с луками, Амуры,
И тот порочный, Херувим, -
Все убеждали, что в натуре
Я был любим, я был любим.
О том и клён в осеннем парке
Под шалым ветром говорил.
А самого себя так жалко.
И выдумал, что не любим.
Так было проще и комфортней
И романтичнее в сто раз
Курить у приоткрытой фортки,
Скупой слезой печаля глаз.
А всё бурлило и кипело!
А как ещё в шестнадцать лет?
И про любовь пластинка пела.
А что действительно хотелось,
Так это петь. Я был поэт.