Сочинение на тему: Как я пришёл к сложению стихов или где я был без этого и где буду с этим.
В начале, надо уверенно упомянуть, что я никогда не считал себя поэтом. Никаким. И прозаиком себя не считал. А хотелось. Ну, как обычно - признания, денег для кур, пусть клюют, прочие радости жизни, проистекающие от перепродажи словосочетаний и мнения, никому не нужного новичка. Было. Прошло. Давно. Рифма. Поэт?!?
Далее, возвращаясь на тропинку, тонко вьющуюся мимо смысла, я скажу вот что: "В Начале, как всем известно было Слово…" Те, кто забыл, что-кто было слово в Начале я напомню - оно таки было в начале. Смотрите в начало и сие вам станет понятней. К концу точно, гарантирую.
На пути творческого возмужания, от кричалок в детском саду на горшке- "Няня, няня" к вольному слогу и крепкому, водочно-коньячному периоду творчества мне пришлось долго барахтаться в луже крови и золы, от рукописей и вен, которые горели ровным синем пламенем, с душком вечности. Я был - максималом. Считал себя макси, а был малом. Но мне было мало такого саморазоблачения. Требовался огонь, очищающий и воскресающий.
От чувства холода и обнажённости тела и чувств пришлось много побегать по потолку в поисках себя. Было не легко. Я всегда был крупного телосложения и потому, был всегда позади себя. Постоянное отставание огорчало меня до невозможности быть, жить, пить… А без жидкости, как всем хорошо известно на примере свежезамурованных в подземелья творчества тел - творить нетленку - абсурд и безобразие. Тем более в рифме.
Кроме приёма творчество-разжигающих жидкостей и прочих радостей бытия мне посчастливилось родиться, учиться, жить в конце периода застоя, в начале эпохи нестабильности. С приходом перестройки и переходом на самоуправление и школьное образование мне пришлось, как и всем вам, я надеюсь - учить русский язык, чтобы думать и жить в нашей стране, и английский язык - чтобы заработать на масло и икру на Новый Год, в будущем, в социализме.
Учителя не останавливались в процессе доведения болванок дошкольного воспитания до искромётного блеска болванов отличников и хорошистов, к коим я признаюсь, со скрытой самоиронией, имел сомнительное счастье принадлежать в годы наивно-упоительной юности. Ах, юность, свежесть, наташки, ленки, сашеньки. Где вы? Нет ответа. Что делать? - Спроси у Чернышевского. Кто виноват? - как всегда в нашей стране - Пушкин. И время, беспощадное, дико прямое и огорчительно горькое время - не щадит и щедро сеет морщины в уголках смешливых глаз. Седина в волосе, бес в ребре, ангел за плечом.
Не вернуться в прошлое, не оттянуть ту косичку, не пнуть того ваську, не получить по голове ранцем. Иное время. Иные песни. Иные боли: сердце, позвоночник, голова.
Школьная программа плотно утрамбовалась в ей известные места и иногда, то к радости, то к изумлению, даёт о себе знать привычными оборотами, полуфразами и точками в конце мысли. Прав был Писарев! Самообразование заасфальтировало былые искры среднего образования и разогнало этот жаждоутолительный процесс в высшие сферы познания бытия и сути. В университет. В библиотеку. На рынок. И конца-края не видно ни этой быстрой русской забаве, ни определённости в самовыкапывании архетипического в себе. Что делать! Наблюдатель в системе ограничен точкой наблюдения .
Пришлось биться о гранит науки и псевдонауки, об упругую плоть и мирру верований, о сладостность грехопадения. Биться - пока не выросли крылья. Пока не пришла повестка - явиться в общество, для реализации скрытых возможностей, для сотворения велеречивых банальностей, короче - для нашей бытовой жизнедеятельности. И я порхал мотыльком между огнедышащими драконами корпократического не-бытия, охранительно-правовыми наживальнями богачеств от людской крови и горя. Летал между богатством духа и нищетой разума, высотой ума и мерзостью самодовольного болотца тела. До поры до времени.
Когда я почувствовал укол приобщения к чувствованию, к поэтическому мировосприятию жизни? Вероятно приобщившись ещё в школе неких стихов-вампиров, кои заразили меня, неофила, своей многогранной иносказательностью и мелодичностью призыва - Твори! Дерзай! Пробуй! Они таились во мне, скрытые до поры, до времени.
То были стихи Л. Блюменфельта "СУБЪЕКТИВНЫЙ ИДЕАЛИЗМ", прочитанные мной в журнале "Наука и Жизнь":
Мучаясь проклятыми вопросами,
Для себя решенными заранее,
Понапрасну скучные философы
Спорят о границах мироздания.
Логика, формально безупречная,
Силлогизм, плод рассудка голого,
- Ясно, что вселенная конечная,
Раз она легко влезает в голову.
Были звезды, а к утру померкли,
Спрашиваешь - некому ответить.
Как давно сказал епископ Беркли,
Каждый человек один на свете.
Каждый строит заново вселенную,
И она единственно реальная.
Есть вселенные довольно ценные,
Большинство вселенных тривиальные.
Сколько их, и грязных и заброшенных,
Для других вселенных просто бедствие.
Делайте вселенные хорошими,
Ведь они слегка взаимодействуют!
Стих, впервые услышанный мной в пронзительно честном фильме "Подранки", где в конце картины Николай Губенко (голос за кадром) читает слова Геннадия Шпаликова:
По несчастью или к счастью,
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места.
Даже если пепелище
Выглядит вполне,
Не найти того, что ищешь,
Ни тебе, ни мне.
Путешествие в обратно
Я бы запретил
И прошу тебя, как брата,
Душу не мути.
А не то рвану по следу
Кто меня вернёт?
И на валенках уеду
В сорок пятый год.
В сорок пятом угадаю
Там, где - боже мой,
Будет мама молодая
И отец живой.
Этот стих Леонида Мартынова, который я прочитал в книге "Космонавт Сергеев", запомнился до конца жизни:
Это
Почти неподвижности мука -
Мчаться куда-то со скоростью звука,
Зная прекрасно, что есть уже где-то
Некто,
Летящий
Со скоростью
Света!
И я захотел. Захотел догнать этого некто, оседлавшего Свет! Зачем?
Я и сейчас этого не знаю...
________________________________________
Для любопытных глаз - воспоминания Корнея Чуковского http://chukovskiy.ouc.ru/istoria-moego-aibolita.html
Полезное знание как работает Поэт. На сайте есть чудеснейшие воспоминания, которые прекрасны, и слогом, и мыслью. Читал наслаждаясь.