...был снегом, льдом, теперь – вода: растаял по весне...
а патриархи как всегда: то есть они, то нет.
ты поджидал их то в степи, то сидя на полу.
а лучше просто ляг поспи, сажай на грядке лук...
не думай – кто чего достиг, кто патриарх, кто нет...
не знающий в с е г д а в пути. взгляни: растаял снег,
стоит на берегу реки смотрящий на неё;
его наряд в грязи раскис, но он о с о з н а ё т.
ты прибываешь лишь затем, чтоб убеждаться вновь:
твоё убежище из тел, из элементов снов
не защитит тебя от пчёл, от безымянных сил...
проси их всё равно о чём, но лучше не проси.
а патриархи – то видны, то скроются из глаз.
и путающий "верх" и "низ" глядит из-за угла
на сад непризнанных чудес, не зная, что он – сад,
не ведая, что люди здесь не верят в чудеса.
они работают, стремясь нажиться, уцелеть,
сажают злаки, месят грязь и полируют медь.
ты сам такой же, как они: в бессмысленных делах
пьёшь сумасшествия родник, не замечая длань
простершуюся над тобой, с которой патриарх
глядит, как ты скребёшь лубок и выпускаешь пар.
а патриархи то молчат, то их в природе нет.
вот, ты подумал про очаг – и снова выпал снег...
церковной мыши белый вальс метель поёт, без нот.
(ты тоже к ней приревновал последнее зерно).
о патриархах ли теперь болтать? считать ли кур,
когда неумолимый перст нацелен в твой закут?..
они проходят как во сне; давай поговорим
о том, что прошлогодний снег не сможет стать твоим,
и о безмерной бездне бездн напрасного труда,
когда они придут к тебе, десницы не подав.