Унылая промозглая весна,
где солнце – необычно редкий случай.
Сегодня я стояла у окна.
Недолго –
любовалась серой тучей,
снежинками рассыпалась она…
Во мне жила тоска,
… тоска и груз –
чего-то, что не тронуть – память сердца –
загадочный, гнетущий душу блюз,
к которому никак не притерпеться,
он сдерживает радость, словно шлюз…
Внутри росло холодное зерно
посеянной зимою в душу м`уки,
влекущей камнем тягостным на дно,
взрывающейся колосом разлуки,
которому налиться суждено.
Я думала, что вскорости тепло
согреет этот мир несовершенный,
расправит небо синее крыло,
споёт скворец весёлый и блаженный,
сусальный дождь прольётся на стекло
замёрзшего на данный миг окна
с моим оцепеневшим силуэтом…
Сегодня простояла я одна,
тоскуя…
Впрочем, надо ли об этом?
Какая-никакая, а весна…