***
Прикосновенных дней ступени
Не возвращают
рикошетом
Следы пропущенных мгновений
Поэтам,
Убранным в портреты.
На книжной полке
В черной раме,
Как чушь
в последних измереньях,
Я улыбаюсь грустной даме,
Читая ей стихотворенье.
Хоть на часок,
да
одолжи мне
Ночных небес морозный обжиг:
На плечи опускать
снежинки
Прохожих,
Чтобы
пахнуть кожей.
Сверни, пожалуйста,
Направо,
Дойди до нашей остановки.
Я буду падать
плавно-плавно
Как перед храмом на Покровке.
Здесь три берёзки,
как напёрстки:
Где,
угадай, –
зажат домами, –
Я –
как Христос на перекрестке –
Над золотыми куполами?!