Март был ко мне не расположен.
Быть может, вовсе неспроста,
А нынче сердце мне тревожит
Невинность чистого листа…
Хандра, увы, изводит снова.
Грехи? А может и грехи…
Вот отыщу порою Слово,
Но… не рождаются стихи.
И мысли, словно, одурели:
Друг с другом – в тягостной вражде…
Душа нуждается в апреле,
И очищающем дожде.