Не бывает тоски у булатных клинков,
Только в сказках не служат они чужаку;
Резать плоть, как траву полевую, легко,
А у крови прозрачный, непомнящий вкус.
Говорят, что белы птенцы воронья
И что падали запах смывается сном,
Но металл в моем теле - давно уже я,
Продолженье души и дороги излом.
Все проходит. Должно быть, и это прошло,
Если ветер с издевкой скользит по лицу.
Значит, снова война. Значит, будет тепло
И спокойно в земле моему кузнецу.