Послушай, как звонко чирикают птички....
До самой границы, до звона в ушах...
До треска какой-то единственной спички,
В которой нуждается свечка - душа...
До лёгкого холода в кончиках пальцев...
До мелких мурашек по коже спины...
До краешков мыслей - летящих скитальцев...
До самой глубокой твоей глубины...
До самого синего-синего неба,
Рождённого лично тобою до сна.
До места, в котором ты будто бы не был,
В котором поёт и гнездится весна...