Он пел свои песни, бродил по дорогам,
И пела гитара, ему помогая,
что нет на земле ничего, кроме Бога,
и можно на солнце смотреть, не мигая.
Я тоже в те дни был в дороге, как дома,
Смотрел в небеса и считал себя зрячим.
И пел свои песни – совсем по другому.
Мы встретились – разве могло быть иначе?
Он мне рассказал про иную дорогу,
что можно пройти целый мир без движенья,
Еще рассказал, что увидевший Бога
Не сможет смотреть на его отраженья.
И было мне сладко, и странно мне было,
И было мне ясно, что люди – не Боги,
Что ноша такая не многим по силам.
И я отказался от этой дороги.
С тех пор все брожу по дорогам привычным,
Гляжу себе под ноги, путь выбирая,
Пою свои песни, подобные птичьим,
Да только вот зрячим себя не считаю…