* * *
Несравнимо ни с чем золотое молчание утра
после тьмы исступленной и гибели яркой звезды.
И колеблется шторная пыль – театральная пудра –
в ослепительно тонких лучах, расставляя посты.
Разделяя на графы, столбцы безучастность жилища,
размечая мою расточительность прожитых дней.
Словно зря находил я всё то, что в затмении ищут.
Надо утра дождаться и станешь светлей и умней.
Станешь сыном его и получишь любовь без остатка.
И поднимешься вновь, всех прощая и тихо любя.
Это утро – как праздник. Так больно душе, но и сладко!
Искупленье – не мука, а перерожденье себя.
Ради бурь и страстей, ради бешеных чувств отступались
от его золотого молчанья, спасавшем от зла.
Как о хвою рождественской ёлки уколотый палец,
эта радостна боль. Видишь, как эта боль весела!