Табачный дым, струясь туманом белым,
Кольцом дрожащим покидает рот.
И, как опята на пеньке замшелом,
Торчат окурки в банке из-под шпрот.
Пусть время нас крутило и вертело,
А жизнь - она всё так же хороша.
Уже так мало может наше тело,
Ещё так много требует душа.
В высокие материи не верьте.
Ведь, память вороша, как старый стог,
Окажется, что смысл жизни – в смерти,
Которая подводит свой итог.
Она отмерит на весах умело
Все «за» и «против», словно ценный клад,
Разрушит симбиоз Души и Тела,
Направив в Рай или, быть может, в Ад.
Душа вспорхнёт, свободная как птица,
Покинет клеть сносившихся мощей,
Кольцом табачным в небе растворится,
Не взяв с собою нажитых вещей.
Оставит неуют земных творений,
Закон нарушив «сохраненья масс»,
Пройдёт сквозь фильтр завесы измерений,
Чтоб встретиться с ушедшими до нас.