Вымерший, выцветший мир
Смотрит на нас из-за стёкол
Ветхих домов.
Чёрные трещины дыр,
Лампочки падают об пол
Вечных основ.
Рушатся в воду мосты,
Люди сползают в столицу -
Город грехов.
С церкви слетают кресты,
Падают замертво птицы
В слякоть снегов.
Боже, верни Петербург,
Город последней надежды,
Сбывшейся здесь.
Этого сна драматург -
Он мне не друг, что-то между:
Ангел и бес.