Слово невысказанное сверлит на нёбе ранку.
Облако пьёт июль.
Город пытается вывернуть меня наизнанку .
Вряд ли ему нальют.
Слову хочется сбыться, расправить тугие крылья,
Череп мне вскрыть ножом.
Город заливисто кашляет бронхиальной пылью.
Облако тихо ржёт.
Солёный сок наполняет рот, заливает горло.
Облако смотрит вниз.
Жаждет меня - иссохшим соцветием - стиснуть город
Между своих страниц.
Нежно облако к ранке прикладывается ватой.
Шепчет: «А ну не трусь!»
Город зачем-то меня разобрал на цитаты.
К вечеру – соберусь.