Финальный март, но валит снег вовсю,
весеннюю выбеливая землю…
А мы, как выпив колдовского зелья,
глядим на этот необычный сюр
для этих южных, в общем-то, широт…
Грехи ли наши или чьи огрехи,
но всем вдруг достаётся на орехи
от зимних нерастраченных щедрот…
Душа подобна выжженному полю,
ирреализм на мареве тоски…
И нам уже не помогают боле –
ни нежность взгляда, ни тепло руки…