От мыслей о тебе спасает только ночь:
Я не могу не спать, мне утром на работу.
А ты… ты далеко, не хочешь мне помочь,
И как я буду жить, то не твоя забота.
Рычу на всех подряд, забросила дела;
Всё это отчего? Нетрудно догадаться.
Ах, если б крылья мне! Ах, если б я могла
Взлететь над суетой… но мне не восемнадцать
И седина в висках, и остеохондроз…
Какая тут любовь, скажите, бога ради?
Но остаётся мой отчаянный вопрос
Здесь, на листке простой исписанной тетради.
Я знаю, бес в ребро устанет мне стучать,
Подыщет для себя смелее кандидаток.
Быть мудрой, как Сократ, не нужно, чтоб понять:
В любовной кутерьме весна лишь виновата!