***
Газетой свежей застлан пень замшелый –
сиюминутность с вечностью… А мне
сидеть бы здесь без мысли и без дела
и луч ловить, скользящий по спине,
смотреть на мир притихшими глазами
и радоваться каждому листу…
Но, боже мой, чем мозг усталый занят?
Чем ранит скрип, живущий за версту?
Берёзы ствол в слезах, как в блёстках стёкол,
порочной страстью – брать! – изрешечён.
Ствола и нет – остатки лишь в натёках,
три костыля, не рухнувших ещё.
Три, плесенью покрытых, как проказой,
со струпьями, набухшими в длину.
И не помочь… И слишком больно глазу
в сочащееся чрево заглянуть…