Невнятная чушь, растекаясь в тушь,
Наполняет бессмыслицу еще большим бредом.
Простывший вид, Мулен Руш,
Укрыть бы желтым пушистым пледом.
Весь этот бред по ночам писать,
Не продохнув, даже каплей виски.
От несуразности ломИтся тетрадь....
Доктор, а у Вас есть ириски??
Представить только я и с пером,
Пишу безумий своих обрывки:
Секс, наркотики, рок-н-ролл....
Да, кстати, вот Вам открытка!!
Я обязательно напишу про Вас,
Через строчку после стиха о Будде.
В своем белом халате станцуете вальс....
У Вас есть с колбасой бутер??
Я от голода путаю мысли,
Да и сытость им лишь в укор.
Где там бутеры и ириски??
Пора заканчивать разговор!!