Ты все ещё во власти Старшей Эдды
Исландских умирающих банкнот.
И «бедный» для тебя от слова «бЕды»,
«Заботиться» - от тягостных «забот».
Всё так же не отходишь от оружия –
Речам Высоких верен – не на миг.
Подарками и кровью крЕпишь дружбу;
На ложь – обманом, воплями – на крик.
Толкующий о постном и скоромном,
Со страхом расправляясь в полный рост,
Угадывая вОрона в ворОнах,
Берёшь с собой оружие на пост …
Эй! Ты читал стихи на табуретке,
Чтоб видели, что «малое дитя»!
Не так ли нынче, шепчущий, нередко
Ты на коленях тридцать лет спустя
Стоишь у алтаря. А очи долу.
Не возразить. Не скрыться. Не солгать.
Как двоечник, сбегающий из школы.
Молчит Отец. С печалью смотрит Мать.
И мир – твоя одна большая паперть –
Всё не спешит, не отпускает в Храм,
Бросая снова подаянье в шляпу,
Которую в руках ты держишь сам.
С тех пор, как заглушают голос трубный
Телеканалы и сирены вой,
Великий пост – не пожирать друг друга.
Хотя бы в перерывах между войн.
(18.03.2013)