Как символ рухнувших иллюзий,
Сверкая стёклами витрин,
Проспект Советского Союза
Пронзает солнечный Турин.
Он миф. Он древняя дорога
В ненаступившую мечту.
Роман с печальным эпилогом,
Который больше не прочтут.
Алтарь отвергнутого культа,
Маяк надежды в море лжи,
Осколок грёз... Но почему-то
Он здесь не кажется чужим.
Светло, наивно и бесстрашно
Он смотрит городу в лицо.
Он прокурор, судья и стража
Салонов, банков и дворцов.
Он врос в историю планеты,
В её отчаянные сны.
Ведь целый мир в долгу у этой
Ушедшей в прошлое страны.
И, камень трогая шершавый,
Уместно ль нам грустить о том,
Что имя призрачной державы
Латинским выбито шрифтом?