Нет. Март меня не вдохновляет.
Стихи не пишутся. Увы!
И Муза не переполняет
Моей бредовой головы.
Бегут ручьи. В них тонут мысли.
Не удивляют облака.
Слова сосульками повисли…
Не до поэзии пока.
Капель плюет всем прямо в душу
И задолбал кошачий хор.
А солнце светит, но не сушит
Весь мокрый ужас до сих пор.
Лишь пес бездомный свято верит,
Что скоро ласковый апрель
Стихам моим откроет двери…
И ждет его уже теперь.