"Я стал частью мира,от которого меня воротит."
К вечеру перестаю воспринимать,что - вокруг?
А если об избитом - взахлёб - понятное дело,
мне всё до колик,до исступления - надоело.
Кто-то в мою пустоту нечаянно уронил недуг.
Чувствую,как разливается он по костям и плоти.
Кашляю,словно смертельно больной чахоткой.
Лёгким друг с другом,наверное,очень тесно.
Печень пьяна.Тепло.Не пусто.
Цветы,что растут в желудке,я поливаю водкой.
Не умереть ребёнком,если совсем честно,-
самое сложное в мире искусство.
Счастливым,звонящим уставшей матери
ближе к ночи,
чтобы напомнить о чём-то,наверно,
понятном лишь им двоим.
"Помнишь,мам..?" - "Ну конечно.." - словно бы
"между прочим".
Я переполнен.Я виноват - безмерно.
Хочется,падать к ногам твоим.
Мама,прости.Прости,я давно не невинный ребёнок.
Спился,изжился,устал.
Ахуительный из меня алкоголик вышел.
Лёд под ногами не выдержал - слишком тонок.
Знаешь,я сколько бы не писал,
Голос охрипший становится только тише.
И абстиненция затянулась на срок "всё пока что в порядке",
зренье упало куда-то к бетонному полу,
к градусам изотермы ближе.
Я зашиваю своей же кожей кровоточащую рану/
Тело натёрто наждачной бумагой.Знобит,в лихорадке.
Можно потом прикрепить к протоколу
стопку не читаных книжек.
"Смерть неизбежна." "Бога нет." "Мама мыла раму."
Ну а цветы,что сажали Кай с Гердой,давно усопли.
Что у меня за душой?Дешёвая бритва,
куплена в магазине "24" напротив.
Песни?Стихи?Под глазами круги и под носом сопли?
..Разве что в детстве заученная молитва.
Знаю.Я сам - мир,от которого и воротит.