В П О Л Я Х
Что за прелесть! В природе середина стоит сентября,
вот уж ночь, а тепло – так земля за день солнцем прогрета;
все вокруг говорит – и, наверно, наверно, не зря –
будто вспять повернуло, померкшее, было уж, лето.
Отходящему лету хвалу в эту ночь воздаю,
запоздалою данью, все ж, уход его будет оплачен;
в честь его, как умею, высокую песнь запою,
торжествующим мигом, сопричастности чувством охвачен.
Прост и ясен средь нив путь, к покою зовущий, к жилью,
далеко… под луной серебристой стрелой обозначен;
как хрустальный сосуд, воздух звонок и чист, и прозрачен,
прикипеть к этой доле соблазняет он душу мою.
Но тревожно, не прочно, неуютно высокой душе
здесь, на низшей из сфер, на земной балансировать гране,
когда лето в раздумье, еще не ушло, но уже
наполняется воздух решимостью осени ранней.
До жилья моего, как до звезд – далеко, далеко;
но чисты и светлы, и покойно-возвышенны думы;
и усталости нет, и на сердце, как в детстве, легко;
меж землею и небом, заблудившись, куда-то иду я…
Ладно ль все у тебя в жизни, полной тревог и забот?
Оглядись, человек, не спеша, взвесь, обдумай все трезво…
Но не хочет душа опуститься с любимых высот,
снизойти до хлопот о постылом, земном, о полезном.
Вслед за взглядом летит в вышину мимо брошенных гнезд,
мимо голых ветвей, на сезон приютивших бездомность;
вон дорога ее пролегла средь мерцающих звезд –
Млечный Путь, уводящий в беспредельную высь, в бездонность...