Она
бледна
и вовсе не смешна,
и ночью осыпаются тайком
ее цветы
в бокал из мутного стекла,
где капелька вина
горчит рубиновой слезой на ноте "ты".
Она
не смотрит из окна,
не видит как весна
смывает зимний сон,
и он
струится вниз ручьем,
с небес стальным ключом,
течет по душам рек разбитым льдом.
Как шторм
летит по гребням волн,
так тих немой простор
ее окна,
и струн нестройный хор
звучит опять о нем,
в зеркальный коридор
шагнуть маня.
Сквозь сон
покинуть мир и дом,
где радость делит стон
с любовью и огнем,
где боль
и горе за плечом
скользнет во тьме
судьбы слепым клинком.
Пусть боль,
и льется черный свет
его прекрасных глаз
над сердцем взявший власть,
срывает жизнь,
и страсть
сжигает тот цветок,
что никому другому не украсть.
Не возвратить,
и не разрезать нить
не в силах разлюбить
и позабыть
за ширмой шумных дней
кто раз приснился ей в пути
под дробь скупых дождей.
Она,
быть может, не умна,
и в том ее вина,
что в сердце тишина,
кто б мог простить,
что в призрак влюблена,
и без него она
уже не может жить.