Беатриче с приходом весны надевает красное платье,
белое прячет в мешок и хоронит под плинтусом.
Улыбается как Джоконда не в тему.
В моей гибели, говорит, виноваты весна и вино.
Тут не выдерживаю и говорю, что вино невиновно,
и что хватит о смерти и о любви,
все равно ни я, ни она ничего в них не смыслим.
Кидаю с балкона бутылку кому-то на голову,
спускаюсь на землю, а Беатриче
сидит в раю и грустит, что никто ей не пишет стихов.