***

…

Проклятья мало
подлецу Мартынову!
Проклятий мало
Подлецу Дантесу!
Листы бумаги
Белые, пустынные
Остались вместо чудных,
Чудных песен.

О, как щедра Россия,
Как размашиста,
В ней несть числа талантам и героям,
Но гении,
Что пишут сразу начисто
Редки, как луч зеленый над волною!

Там, за высоким лбом
Какие таинства
Таились и клубились, созревая?
Но песня недопетая растаяла,
О чем она — уже мы не узнаем.

И мы беспомощно глядим
В минувшее,
Но примириться
Ни за что не можем
С тем, ЧТО у нас украли
Той минутою
Злой рок с презренной кучкою
Ничтожеств.

Была взята на мушку
Муза светлая,
И встал бесстрашно
Гений против смерти.
Но только в тело
Метит пуля меткая -
Душа с ее поэзией бессмертна.
Сколь многое вы не успели
Высказать!
Сколь дорогой заплачено монетой
За тот момент,
Когда смотрели пристально
Глаза поэта
В дуло пистолета!