Как долго ни петляла бы тропа,
как ни катилось солнце прямо в руки –
не убежать от лунного серпа:
пожнёт и даль, и солнечные дуги.
Заухает голодная сова,
закопошатся тени, страхи, вздохи,
продрогнет оросевшая трава,
настанет час незримой суматохи.
Проснутся тараканы, комары,
пойдут в атаку клопики и блошки.
Едва ступая, выйдет из норы
лисица на полнощную кормёжку.
В луче звезды измученный поэт
воспрянет под прицелом нежной Музы
и нарисует сызнова рассвет,
откроет чувств невидимые шлюзы.
И будет день, и свет над головой:
в окне, над шалашом, в автомобиле.
И будет человек вполне живой,
забудет фантазировать о мыле..
Завяжет на верёвке узелок:
ещё один полёт из ниоткуда!
И улыбнётся:"Слава Тебе, Бог –
за тёплое рифмованное чудо!"