Слово, что не поймано, с воробъём не связано,
Миром нетерпимости мазаны одним,
Смысл помещается меж вертлужин тазовых
В эти некритически месячные дни.
Слово, невоздушными змеями запущено,
От тоски и климакса - это не игра,
Белкин глаз не трогает, но к восторгу пущему
Сразу превращается в небе в бумеранг.
Мысли подковровые, тапки наши быстрые,
В странном наступлении лишь осколки сплошь,
Из дурного воздуха замок быстро выстроен,
Только в основании почему-то ложь...