***

Бог совершил твой день,
ты не видел. ты слеп. ты глух.
дома ложишься в постель,
зарываясь в гусиный пух.

небрежно смахнешь, как грязь
(под пологом уже кучи три)
мысли, чтобы завтра опять
они слоями к тебе наросли.

тебя тошнило водой и вином,
не пережеванными кусочками слов,
ты весь день только ждал, чтобы сон
спрятал тебя на засов.

это твой усыпальный мрак,
передышка на 6 кругов,
хрустнет ночь и осыпется в прах,
и зашепчут в тебе сотни ртов:

ты больше не будешь юн,
также звонко не будешь писать,
ты забыл ощущение струн,
можно только рыдать в кровать.

раньше бы выл на Луну,
раньше бы вскрикнул -паяц:
"господа ,я лучше умру,
чем буду с ней танцевать!"

но ты больше не будешь юн,
но скоро ты будешь стар,
и  похоже, что Гамаюн,
уже не прилетит сюда.

вместо птицы, скорее всего,
да, скорее всего придет врач,
ты представляешь его лицо-
он объявит- ты сдержишь плач.

все.гони.забивай. стирай.
хорони, кремируй, развей.
это бред и не страх, а так
потный липкий страшок людей.

где-то в памяти пара книг...
выдох- вздох, дышать- считать:
раз два три, раз два три, раз два три,
один страх. много ж книг.. но ум стих.

садишься на постели рывком,
сколько в детстве ты знал молитв?
но из всех для тебя «стихов»
ты все умудрился забыть.

в голове раздается гам,
вихрем звоном ты готов зарыдать.
Гам! Гром! Град! Храм...
вдруг все тихнет, повернувшись вспять.

я больше не буду юн,
и скоро я буду стар,
и может, после того как умру,
 я не вспомню каким я стал.

буду плыть кораблем, китом.
облаками сиять, синеть.
трепетать ковылем, листом.
буду ткать паутинную сеть.

и если это из всех моих бед
снова сон...не пойму. приму.
смотреть на солнце, не жмуря век,
не тая слезу,
на Луну.