на гранитных оковах Невы
застывают прошедшего тени,
засыпает в стекле синевы
золотистая краска пастели...
неспокойна Нева и смешна,
говорлива в своем окоёме,
где упали с небес семена
полыхающих мыслей проёма,
остекленного в брызгах волны
толстобёдрой реки с берегами,
что недавно вернулись с зимы,
лишь немного скривившись мостами...
пейзажная в деле строка
отразила спокойствие неба,
но река истерично глаза
рассекала убийством рассвета...